Un Tango Con la Muerte

Si tuviera que salir a bailar, le pediría un baile a la muerte. Pues es en los sutiles y majestuosos movimientos del tango donde el alma se vuelve polvo, que flota mágicamente sobre el suelo. Seria la muerte que desconcertada y eternamente solitaria perderia la noción en nubes de calor. Seria flujo que de aquí a allá suavemente se escabulle al ritmo del violín.

..pues es unicamente en estos movimientos de pasión y lujuria, que se pierden los sentidos en nubes de polvo. Es la única manera de ser otro, tan solo por un momento...

A Traves del Espejo

Son miradas que invitan, que juegan entre nosotros.
Son la espera del inicio, de 15 minutos después.
Son entrecruzadas que ninguno de los dos quiere aceptar.
Son risas que miman, que juntan, que me traen de vuelta.

Estas son miradas que no se destierran

Exilio del Corazon

Su corazón, metido en un baúl, del cual no hay salida. En lo mas profundo de una barcaza que rompe las olas a su paso por lugares desconocidos. Por pasajes que nadie ha visto jamas. Para no volver a sentir tristezas, para olvidarse de la llave.

- Un poeta fue en busca de lo perdido, vio la barcaza a lo lejos. En un mundo de sombras, de mentiras, de personas con varios rostros. Como ella, el alguna vez se alejo del mundo para no volver a sentir. Pero ahora lucha contra el fuerte oleaje para traerla de vuelta.

Dias antes de su largo viaje, le contaba de experiencias pasadas. Cuando exiliar el corazón era su forma de protegerse. Ahora, con el viento de cara piensa si este viaje la protegerá de el. Protegerla de sentimientos que no puede soportar.

- El mar parecía querer tragarse entera la pequeña embarcación del poeta, que parecía deshacerse entre neblina, viento y agua. Aun así, la barcaza que el seguía parecía tan tranquila, como esperando. Era como remar contracorriente.

Habían momentos de silencio, en que la tormenta se calmaba y oía y recordaba su vos, su risa. Su sonrisa, un cafe, una salida. El, tratando de colarse en sus pensamientos. Ella, decidida a mandar el corazón en un viaje del que puede no regresar nunca.

- Parecía darle aliento, a volver a puerto con el. Con palabras suaves, que llamaban el corazón a lo lejos. Que se colaban entre la densa lluvia y trataban de llegar al rincón donde el corazón se empieza a desvanecer. Versos que la hicieran volver a la vida, que la trajeran de regreso, a mi.

Como quisiera, hubiese forma de hacerla ver, que podemos escribir nuestra propia historia. Que no todos somos iguales. Que las caras poco a poco se desvanecen y las heridas como dicen las historias de fantasía, se curan y se vuelven hitos de batallas…

- Logra alcanzar el pequeño bote que ya parece llorar, brotan lagrimas que parecen afectarlo a el. El poeta, ahora en la cubierta, pasa una mano por su mejilla, 'acá estoy, para vos'. Un roce con la realidad, una mirada, un beso la hace despertar.

Continuación de lo Incompleto

Que quiso decir con incompleto, no fue una ni dos veces. Cinco esa noche.

Incompleto, el poema. Que despues de tanto tiempo lo sigo recordando, editando y cortando en la cabeza. Sigo tratando de perfeccionarlo, para que lo recuerde para siempre, como el momento en que decidio dar esa llave.

Ayer alguien me dijo que tengo ojos sinceros. Ojos que penetran el alma, que ven lo que quieren, que quieren lo que ven. Ojos que despiertan, que llenan, que matan. Me lo dijo la ultima persona que hubiera esperado, alguien que nunca conoci, y hoy ya olvide. No fue el mejor momento para la conversacion, pues aquel momento que pudo haber sido velada, re-encuentro; fue mas noche amparada, solitaria, de remembranzas. Fueron susurros entre cortados, por su respiracion. Fueron caricias, fue morbo. Son ventana a mi alma, son sinceros, honestos, y la siguen buscando.

Incompleto, yo. Que sin ella no podre terminar la historia. Porque a como tiene su orden, y ya se lo dije en medio de la gelatina fria de una noche. El orden lo es todo en la poesia. Y esta historia no a terminado, y no quiero que termine. Por el cafe, por los caballeros de la media luna, por las risas que matan, por las palabras que no se entienden, por las indirectas que no entiendo. Por los versos que espero, aun esten en tu cabeza, dando vueltas, tratando de encender esa chispa que consideraste apagada hace un tiempo. Versos que curen el corazon, que alivien las relaciones de comunicacion expirada.

Versos incompletos, versos del escritor, versos de vos...

Lunes 16

Hoy después de 2 semanas que llegaron del viaje y los fui a recoger al aeropuerto por fin me puse a ver las fotos. 1316 fotos. Y los videos, 56 videos. Pero solo 2 me llamaron la atención.

Uno que grabaron cuando finalmente el empezó a desempacar. Era yo. Y por primera vez en mucho tiempo me vi a si mismo como en un espejo. Que raro verse en video. Ver como lo ve la gente, como lo critican en fin, como habla. Me costo aceptar que mi cabeza se ve rara, que mi voz tiene un tono particular, que estoy muy blanco, muy flaco. Que no tengo postura, que tengo panza. Que ahora entiendo porque todos me dicen que tengo ojos muy bonitos. Porque es mas fácil fijarse solo en eso y luego desviar la mirada para no ver el resto del cuadro.

Y el otro me partio el corazón...

Avanzando

Hoy por primera vez en la semana avance mi historia. Va como asi:

..fue en el estudio de aquella casa de aire josefino donde la tragedia por fin lo desperto. Dos decadas de sueño vieron el final cuando de pronto algo sono en el fondo del cuarto .. la traviata.

>Miguel
..avanzando<

Hoy Comienza...

..una historia sin final, sin titulo .. sin historia.

La historia detras de los poemas, de las lagrimas derramadas en el camino, en la carrera. Una carrera que mucho tiempo estuvo sin ganador, sin competidores.

De un cenicero que se llena dia a dia, que se vacia noche con noche. Que se despeina cuando el viento entra en la habitacion.
De un individuo envuelto en locura, de los destellos de locura que se precipitan en la habitacion, en las aulas, en la carretera, en una taza de te, en la mirada fija de un gato..
De saberlo todo y no saber nada. De seguir buscando, esperando, escribiendo.
De palabras, de tinta, de trazos.

..de contar historias que nunca se contaron.