Que quiso decir con incompleto, no fue una ni dos veces. Cinco esa noche.
Incompleto, el poema. Que despues de tanto tiempo lo sigo recordando, editando y cortando en la cabeza. Sigo tratando de perfeccionarlo, para que lo recuerde para siempre, como el momento en que decidio dar esa llave.
Ayer alguien me dijo que tengo ojos sinceros. Ojos que penetran el alma, que ven lo que quieren, que quieren lo que ven. Ojos que despiertan, que llenan, que matan. Me lo dijo la ultima persona que hubiera esperado, alguien que nunca conoci, y hoy ya olvide. No fue el mejor momento para la conversacion, pues aquel momento que pudo haber sido velada, re-encuentro; fue mas noche amparada, solitaria, de remembranzas. Fueron susurros entre cortados, por su respiracion. Fueron caricias, fue morbo. Son ventana a mi alma, son sinceros, honestos, y la siguen buscando.
Incompleto, yo. Que sin ella no podre terminar la historia. Porque a como tiene su orden, y ya se lo dije en medio de la gelatina fria de una noche. El orden lo es todo en la poesia. Y esta historia no a terminado, y no quiero que termine. Por el cafe, por los caballeros de la media luna, por las risas que matan, por las palabras que no se entienden, por las indirectas que no entiendo. Por los versos que espero, aun esten en tu cabeza, dando vueltas, tratando de encender esa chispa que consideraste apagada hace un tiempo. Versos que curen el corazon, que alivien las relaciones de comunicacion expirada.
Versos incompletos, versos del escritor, versos de vos...
